Indifférentes aux anges, elles vont

Si j'avais les ailes d'un ange, est-ce que je partirais pour Québec ? Même si je ne sais rien, je sais que même les gueules d'ange ne sont pas des anges. Ni à Québec, ni à Ottawa, ni à Toronto. Même si je ne sais rien, je sais que pas plus que les guenons les femmes ne sont des anges. Même si je ne sais rien, je sais où rôder à Paris ou Bruxelles, mais ni à Québec, ni à Ottawa, ni à Toronto. Sans me faire d'illusions.

Je crois savoir qu'il y a des moments de magie noire à tort ou à raison, des illusions de coin de rue dans le halo d'un réverbère, des mots qui réchauffent qu'on croit avoir entendus à la faveur d'un murmure, des musiques pour nous distraire un instant ou pour nous habiter corps et âme toute une vie durant, des corps contre lesquels on s'est frottés, des inconnues qu'on voudrait croire sublimes. Je sais qu'on a besoin d'y croire, en général. Ou de faire semblant d'y croire. Pour soi-même et pour les autres.

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